7iete

(Las siete) esa hora justa,
uno nunca se pregunta tanto
simplemente se da cuenta.
La tarde empieza a teñirse tímidamente
por lo que uno, entre la desesperación,
agarra tazas de café y galletitas insípidas.

La casa a esa hora tiende a estar un poco confusa,
las luces no saben si iluminar o no,
las ventanas se abren y cierran a cada rato
y los felinos dan vueltas y vueltas
porque tienen hambre
y están cansados de la indiferencia

Entonces entre revolver y revolver
uno se piensa un poco, tirado por algún rincón
(las piernas ¡cómo se estiran y estiran!)
y  malgasta los sorbos
tratando de ahogarse solo
mientras la mermelada, hija de la chingada,
está ahí observando con su cara de Frutilla light
haciéndole compañía a los panes y a todas las cosas de la casa
que  tienen mas entidad que uno
porque son las siete
y la noche
ahí casi apuñalándo


"Por el pasado somos"
se inscribe en las paredes,
pero cada vez suena mas ajeno y crudo
como un poco de piedad
escupida en la cara


Continuo mirando por la ventana,
cómo juegan los niños,
¡qué ganas!
acá, un poco lejos de ese ritmo,
todo está heladísimo y quieto.
Me quedo dormido
cuánta noche de repente
y son las siete
aunque no parezca

Libre en vida

Deseamos lo que deseamos porque lo desean
decimos lo que decimos porque nos lo dicen
transitamos lo transitado
coronamos la desmesura
planificamos la injuria de sabernos poco humanos
sacamos uno a uno los pétalos de la vida,
esta que es una y miles, esta que sangra y sangra
Entonces qué me hablas de utopía
porqué me matas cada vez que pueblo, patria,lucha
¿Acaso es posible que lo unánime sea el terror,
que cada vez que colmamos el desamparo 
la desgracia tenga nombre propio?
Si, tal vez el futuro suena  lejano
y sus caricias ni se sienten
pero tiemblen los canallas
porque aunque el avance sea como la debilidad de los segundos
acá estamos
y la historia estará de nuestro lado

Todo va a estar mas o menos bien

Las moscas se comían todo,

parecía que venían por nosotros

para apoderarse de nuestras pobres almas

como vampiros

o bancos internacionales

o como calor de siesta riojana

todo era suciedad, 

las paredes exhalaban cólera

y tu llanto sobre el mío no se explicaba

a no ser que hastío

o  descuido

o  sutil manera de decir 

que todo duele un poco más después de las doce

con una botella en la mano 

y la mirada perdida

quien sabe por donde

el sexo huele a entierro

las mañanas no son dulces como duraznos

y tus ojos tristes pobres

inundados 

llenos de humo y tabaco 

maldecidos por cien brujas y un loco

así todo

aunque la merienda sabe tanto a lunes 

aunque los sinsabores son moneda corriente en la casa

yo se 

que al fin y al cabo

esto no es más que un cuadro

un triste y apasionante cuadro

que como tal 

es una muestra más

ubicada en la antesala del verano,

el nuestro.